Trayecto sin numeración

Posteado por: Amaru en: agosto 13, 2007

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Por la puta que me he vuelto puta.

Ya no más bucólico,
mucho menos guachacólico
-quizás alcohólico-.

Me he vuelto una puta poeta,
y sólo quiero ser un hombre-mujer
que vive.

Hoy encontré el camino de regreso
y volveré a mi infancia, donde
no era ni poeta ni triste.

¡Ahora para ser poeta hay que ser triste!
¡Ahora para ser poeta hay que ser lúcido!

La morfológica razón de estas palabras no es más que las amorfológicas razones de mi existencia.

¿Vago por el sinsentido y/o la luminosidad clásica?
Ni fú, ni fá (y los tildo a mi antojo).

Corriente de la inconciencia del teclado:
faesgadgdfgvbet54h
aertñ5h5rla34r5l.
ewf35ykq`g4gvd m,povg3y24`l+
5hyq53
p+yhk43
pkgy5r34ikyq0
agv53
`wjy0

¿porqué empecinarse en “crear o recrear”?
Una puta diferencia etimológica a cerrado los caminos de la poética humana.

Salgo desde las escolopendras
hacia la fútil primavera
de la escritura tonta
con palabras bonitas y rebuscadas.

No quiero que me llamen por teléfono,
quiero un beso en la boca y un te quiero.

No más estupideces de a dos, quiero amoríos de a mil, de a un millón.

Poetizar es tirarse al mar,
la cabeza de Newton cae
sobre una manzana verde.

Tengo los pies azulosos de frío y ¿les parece tierna
tamaña “cursilería”?
Tengo los ojos embarrados y la piel deshecha
por la estudiosa idea de la vida.
Una podrida idea de lo que es todo,
y no miran la lluvia caer…

Un tren se va lejos y me abandona,
pero el abandonado es él.
Tengo mis maletas y mis manos.

Hoy tomé un helado de piña en tu nombre,
y me cantaron 28 pájaros.
Un diez de agosto me cantó la vida,
vaya canto, vaya mujer.

Amo la brisa inútil,
un pasto
-que es más pasto que el pasto de al lado-
me invita un café.

Me despido con un orgasmo en los labios,
y, en el aire húmedo, su respiración.